Conjuguer envoyer et paître

Composition de 11 chiffres. Attente. Composition du numéro de la carte suivi du carré. Attente. Composition du code d'accès. Attente. Option 1, option 3, pub corporative, attente. Dude en ligne.

Je - Bonjour, j'ai essayé de faire des achats tantôt pis ça me dit ''carte désactivée''.

Dude vérifie mon identité et me pose mille questions.

Dude - Alors oui Madame, c'est que vous avez fait des achats dans un endroit où il y a eu du clônage, donc Desjardins a désactivé votre carte par prévention.

Je - Ah ouin? C'était où?

Dude - On peut pas vous donner cette information-là, Madame.

Je - Ok, fak si c'est le dépanneur du coin, je vais y retourner pis encore faire désactiver ma carte pis me retaper votre système téléphonique pour m'en faire produire une nouvelle?

Dude - ...eum... eum...

Je - ...

Dude - Bin normalement, Desjardins va faire tout ce qui est possible pour ne plus que l'endroit existe.

C'est quoi, ils appellent Batman, qui appuie sur un gros bouton rouge et ça détruit le commerce? Ok, j'suis une très mauvaise cliente mauditement chialeuse. Desjardins me fait souvent chier.

Mea culpa. Pour vrai, je m'excuse au dude, qui fait juste sa job, d'être si ingrate.

Et je me sens vraiment mieux maintenant que je vous en ai parlé. Même si j'ai pas de carte pendant 3-4 jours (OUVRABLES, on salue la Saint-Jean) et que j'ai pas non plus accès à Accès D pendant ce temps là.

Pis une maudite chance que ça adonne que j'descends à Sherbrooke dans les prochains jours en vacances pendant la semaine pour passer à ''ma'' caisse, criss...


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Poudrerie

Sur cette rue-là, je traverse vis-à-vis le bloc bleu. J'ai pas tellement de raison, ça n'a rien de plus optimal que de traverser au coin de la rue, ou devant n'importe quelle autre bâtisse, mais c'est là que je traverse. Le banc de neige le sait, il garde ma trace, mon spot de passage juste à moi.

Toi, ça t'énervait que je traverse toujours aux mêmes endroits quand on prenait des marches, tu pognais les nerfs. Tu restais de l'autre côté de la rue pis tu boudais. Asti de con.

La neige jaune sur le côté des trottoirs me détaille les allées et venues des principaux habitants du quartier des chats. On voit les pas, aussi, les traces distinctes : chat, chix, enfant, chat, chat, raton?, chat, homme, chix, chat. Un botch encore fumant. Des fois, y'a comme des mottons rose-beige-orange qui s'imposent sur mon chemin, glacés, pas homogènes, louches, alors je les contourne. Too much information. La neige, c'est trop immaculé, ça trahit tout. Comme si un bar crade et toujours bondé faisait poser de la moquette blanche mur à mur. Juste non. Donnez-nous une chance!

C'est glissant. Les voitures ont de la misère à arrêter aux lumières, alors je ne traverse pas même si j'ai mon bonhomme. J'attends que plus rien ne bouge. J'enlève mes écouteurs, j'écoute le bruit du dérapage. Droite, gauche, droite; je remets mes écouteurs et j'avance de deux pas en reculant de un en sacrant.

Ça fait un an demain que t'es mort pis je suis encore frue. Va chier.


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