Lapsus

Je parle du mariage d'un ami d'un ami.

ValGod - Y'avait genre huit demoiselles d'horreur habillées en rose fluo!

Han-han.


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L'automne arrive. Je vais dormir un brin, décompresser, faire du ménage, regarder Tornade, être contente qu'y fasse frais et me remettre à écrire un peu plus. Promis. Des histoires là, pas juste des ''entendu à''.

Et je vais enseigner :)


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Quand Peach sort de son château pour aller au royaume de Mario

Il faisait doux-doux-doux pis soleil-soleil-soleil, alors en bonne fée-fille que je suis, j'avais enfilé une robe fleurie pis des gougounes, beau kit de plage tsé pour aller faire mes commissions.

Arrêt numéro un : la pharmacie. Tout va bien pour l'instant.

Arrête numéro deux : la quincaillerie.

Je pousse la porte du vide établissement (non mais à 10 heures du matin sur la 3e Avenue un lundi, ça ne se bouscule pas) et là je vois les deux commis (quand même charmants, un grand brun pis un ptit blond) s'échanger un regard qui en dit long sur la pitoune (oui, moi) qui entre.

''Salut! J'ai juste besoin de tape pour faire mes boîtes.''

D'un air entendu, Grand Brun me conduit dans la bonne rangée et me tend un rouleau. Je le prends et trottine (j'exagère à peine) jusqu'à la caisse, où Ptit Blond me fait payer avec l'air d'un gars qui se retient de pouffer de rire. Je lui souris en retour, sans trop comprendre pourquoi c'est si drôle, mais assez amusée moi-même par la situation de toute façon, jusqu'à ce que je sorte du magasin en réalisant que mon portefeuille a l'air de ça :


À ma défense, il s'agit d'un souvenir de voyage.


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Une étoile rose

La bus bondée craque de partout en filant dans l'air glacé. Les mardis matins sont encore plus mornes que leurs collègues lundiens, et chacun en porte le poids, comme une mauvaise fée invisible qui tend les nuques et tire les visages. Nous janvierons deux autres semaines.

J'écoute une berceuse triste qui lisse mes humeurs et embue mes pensées. L'étudiante devant moi se drogue au Damien Rice. Le fonctionnaire trentenaire trop collé sur mon bras gauche bougonne sur du System of a Down démodé. Les deux adolescentes qui se tiennent au milieu de l'accordéon partagent du Justin Bieber. Le dude avec une calotte d'une équipe que j'connais pas texte son cousin (''J'ai une question t'as tu encore le logiciel de l'autre fois?''). Le chauffeur conduit raide pis crie d'avancer plus au fond.

La vie est d'un gris-brun impressionnant. Mais plus pour longtemps.

Une étoile rose est entrée.

Papa et elle prennent place de biais avec moi. Elle sur lui, bien sûr. Sous une tuque de polar, ses grands yeux marron scrutent la foule, un regard neuf sur un monde usé. Les petits bras tiennent en croix, maladroitement, immobilisés pas un habit de neige trop épais. Papa prend soin de les ramener vers son ventre lorsque des passagers s'engagent dans le corridor. Dézippe le haut du manteau, enlève son capuchon. Un peu d'air pour la tite puce. Certains la voient et sourient; d'autres n'ont pas cette chance et passent à deux poils d'égratigner sa peau tendre avec une ganse de sac. L'étoile rose ne bronche pas. On voit dans ses yeux qu'elle sourit, même si son cache-cou monte trop haut pour nous le confirmer.

Tranquille dans le bordel du quotidien.

Et moi je la regarde inconsciemment faire son chemin dans mon coeur, dans mon esprit, dans mon corps, la petite étoile rose qui se promène et se loge finalement dans mon ventre, pour me faire du mauvais sang ou tordre mes boyaux, et proteste, chiale, crie, hurle. Gueule fort.

Ouch. Moi aussi je veux mettre au monde une étoile.


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